А вот о Франции. Мы какой Франции сочувствуем? У нас какая Франция в голове? Бальзак, Дюма, Робер Мерль, Эрве Базен, да? Парижские бульвары, милое старое метро с этими замечательными литыми оградками и надписью "Metropolinain" на входе, ар нуво, импрессионисты, Лувр, Нотр Дам, а рядом чудный рыночек всяких поделочек, от которых щемит сердце, как от встречи со старым другом, букинисты… Луковый суп, вонючие и безумно вкусные сыры, вино с настоящим послевкусием, да?
Или там Нормандия-Неман, Пьер Пуйяд, Шарль де Голль, Свободная Франция, маки?
Или такой штришок: Эльза Триоле (жена Арагона), которая нам про НН книжку написала - родная сестра Лили Брик…
Ну, так нету её уже той Франции. Суп есть, а Франции нету. И понимаешь это, когда у тебя в метро в сумку лезут, ты этого арабчонка за руку хватаешь, а окружающие отворачиваются - и среди них ни одного европейца.
Или под Эйфелевой башней на тебя наседают трое негров здоровенных, бери, мол, сувениры, задёшево, ты пытаешься от них отбиться, тебя снова цепляют - за руку, за плечо, а ажан, стоящий рядом, быстрым шагом удаляется по служебным делам… И ты с женой бежишь с этого места, где прекрасный вид на перспективу, и можно подержать эту башню на ладони.
Осколки одни от той Франции, осколки, грани которых всё больше стираются, превращаясь в округлые серые камушки, из которых уже никогда не сложить ту милую нашему сердцу картину.
